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（番外）

白悠悠去世后的第三年，白泽源站在卢浮宫的展厅里，看着那幅被放大的《冬日墓园》。

银灰色的月亮下，两座墓碑紧紧依偎，白玫瑰在月光里泛着淡淡的荧光。

解说牌上写着：“这幅画用最温柔的笔触，描绘了死亡的另一种形态——不是终结，而是重逢。”

手机在口袋里震动，是渐冻症研究中心发来的消息：“白先生，您捐赠的‘悠悠基金’已成功资助第一例干细胞移植手术，患者目前状况良好。”

他抬头看向窗外，巴黎的天空很蓝，像悠悠画过的最高处的那片天。

口袋里的录音笔突然响起微弱的电流声，那是悠悠去世前录下的最后一段话，断断续续的，夹杂着仪器的滴答声：

“泽源舅舅……

桂花糕……

凉了……

但月亮……

很圆……”

白泽源捂住脸，肩膀剧烈地颤抖起来。

他终于明白，那天在病房里，她想说的不是桂花糕，也不是月亮。

她想说的是——

我不怪你了。

真的，不怪了。

师妹后来在整理悠悠的遗物时，发现了一个上了锁的木盒子。钥匙藏在《冬日墓园》的画框里，是一枚用桂花枝雕刻的小小的钥匙。

盒子里有三样东西：一张泛黄的器官捐献登记表，上面的签名歪歪扭扭，显然是用尽全力写的；一本厚厚的画册，最后一页画着两个依偎在墓碑旁的小人，旁边写着

“生生世世”；还有半块用保鲜膜仔细包好的桂花糕，已经硬得像石头。

画册的扉页上，有一行娟秀的小字：

“如果有来生，我想做外婆院子里的桂花树，这样就能永远看着你了。”

师妹把这些东西交给白泽源时，他正在老房子的地窖里挖外婆酿的桂花酒。

泥土翻开的那一刻，浓郁的酒香混着桂花的甜香扑面而来，像穿越了时光的拥抱。

他把酒坛抱出来，放在桂花树下，倒了两杯酒。

一杯洒在地上，算是敬悠悠；一杯自己喝了，辛辣的液体滑过喉咙，却尝不出半点滋味。

风吹过桂花树，金黄的花瓣落了满身，像一场温柔的雪。

白泽源对着空无一人的院子，轻声说：“悠悠，桂花酒开封了。”

“你看，月亮很圆。”

“我等你。”

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